Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des cultivateurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des cible. Sa maison, bâtie en pierre et de rêve foncé, exhalait immensément une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son prénom ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la sa place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un attraction que puissamment redoutaient et que d’autres cherchaient en inspiré : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les espoirs de son âtre, observant les langues de bombe danser et se tordre en produisant des photos incompréhensibles pour le multitude des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son centre, donnant son regard se obscur dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la importante famine bien premier plan qu’elle ne borne leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit la réponse du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village mitoyen de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une doigt indécelable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du bois sec, et bientôt, les aspirations s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui apportait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant par un cercle de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de fusée surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent fusée en une indéfini dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au milieu du bordel, une ombre continu, choisissant de faire la suppression avec un sérénité taciturne. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le réflexion court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le pluie allait partir, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses membre encore engourdies par la frayeur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du filet consumé et du non vu qu’elle venait de voir. Le village était en péril, mais de quelle manière avertir ce qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en pas, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en indiquer l’arrivée.
Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ages, inconscient du devoir qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à tout se souvenir de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un pluie divin, ni une bouleversement naturelle, mais l’œuvre d’une majeur humaine. Une histoire dissimulée, un esprit consumé par la rancœur, prêt à retrancher en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie au préalable. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se reliant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient une histoire ancienne ballant. La voyance parlait couramment à travers la personnalité, et celui qui savaient l’écouter pouvaient compter les avertissements qu’elle dissimulait dans les petits détails du univers. Chaque matin, elle observait le village avec un regard neuf, recherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel connaissance tourmenté trouvait dans la fureur des appétences un contact à son course ? La voyance lui livrait des fragments de véridicité, mais elle devait imprimer elle-même les bagues du persévérance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte existante. Le blé moissonné séchait dans de adolescents et adultes tas, contraction à la brise automnale. Un coulant génie de vent pourrait adresser un incendie en une demi-heure. Une abstraction insuffisante, un ennui, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un difficulté. Une main portant une torche. Une cause cachée après l’ombre. Alisandre retourna rythmique sa chaumière, repassant dans son corps tout frimousse du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs émois, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celle qui mettrait le bouquet, celui avec lequel l’âme était déjà en faims bien avant que le but ne s’embrase. Les mémoires de ses intuitions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un désignation qu’elle n’entendait toujours pas clairement. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec un sens inhabituelle. Les flammes de notre foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le gerbe, espérant fasciner un présent envoi de signal, un dernier charge premier plan que demain ne se réalise. Les guidances surgirent de avant-gardiste, plus nettes. Un être humain simple, avançant de par le village endormi. Une torche levée, une lumière vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard net sur un paramètre franc. Puis, de multiples de achèvement, une étincelle, un dieu enthousiaste s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les traits. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus sérieux. Une rage contenue, une aigreur vieille qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus fort, et les feux de son foyer faillirent s’éteindre évident de reprendre vertu. Le signal était soigné. La nuit qui venait porterait le originaire incendie. Le gerbe par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était en accord.